22. 09. 2020 Он так и не узнал о воскресенье

Когда то, далеко, в чужой стране,
На чердаке, скучая, жил художник.
Он жил тихонько, на своей волне,
И был он без сапог, как тот сапожник.

Творил шедевры тихо в уголке,
Гулял по улицам, совсем промокший.
А пауки на грязном потолке,
Питались штукатуркою подмокшей.

Он был один всегда, уж много лет,
Он не любил балы и вечеринки.
Но раз в неделю заходил сосед,
Поговорить о жизни, для разминки.

Он был писатель местный и поэт,
Читал он много и писал не мало.
Он приносил с собой Новый Завет,
Но время на него всё не хватало.

И вот однажды, он решил сказать,
Что не одни мы в этом бренном мире.
Что Богу можно жизнь свою отдать,
И перестать мишенью быть, как в тире.

Но за дверьми соседа тишина,
Как буд-то  бы нам ним уж надсмехалась.
И в тот же  миг нагрянула вина,
И под ногами почва содрагалась.

Не уж то опоздал, где ты мой друг?
Хочу тебе поведать о спасенье.
И на лице его возник испуг.
Он так и не узнал о воскресенье.