В крыму

  Т Казенновой

«Я повинуюсь себе» Фрези Гранд
А. Грин.  Бегущая по волнам

1. К морю!

Когда б с тобой мы жили не в Москве,
не в захолустье, а в Крыму...в Крыму,
где жил когда-то наш любимый Грин,
хлебнувший волн морских, не только горя,
светлели б разве ликом от седин,  душой чернея?
Нет!  Не потому ль так бесприютны –
море далеко, а человеку  надо жить у моря.

2. У  башни Зенона

В развалинах замшелых Херсонеса
тобой залюбовался бы любой
философ – а не только поэтесса
знакомая с одним словом «любовь».
В подножье древних стен
                средь желтых маков
возвышен голос твой и напряжен
и мне, счастливой, хочется заплакать –
да здравствует Антония!  Зенон –
еще не знал бессмысленнее спора,
не видел легкомысленней подруг,
в развалинах перед морским простором,
где нам совсем, совсем не до наук.

3. В развалинах театра

А вот театр! Иди скорей сюда!
Садись вот здесь –  на пыльные ступени.
О, пыль веков! О, эхо поколений…
и юбка –  тогой…и собой горда
бегом – туда, где царствовала сцена,
читать о том, что  наша жизнь мгновенна
в отличие от каменных богов
Пантикапея жарких берегов.

Всего лишь миг сценического счастья.
Мгновение и темнота в глазах.
Мгновение любви и соучастья.
Один лишь миг, когда могу сказать….
так хорошо!
И в сердце солнце брызнет –
векам безмолвным отдаюсь на  суд…
Всего лишь миг. Он стоит целой жизни.
Благословенны эти пять минут.

4. В Феодосию

Поедем в Феодосию. С утра!
Возьмем билет на первый  пароход.
Подруга моя милая, сестра!
Там наш колдун угрюмый – 
                Грин нас ждет!
В его каюте встану за штурвал
А ты на склянках отобьешь: «Полундра!»
Да здравствует стихий  девятый вал,
Прощай родная сердцу  лесотундра.


5. В таверне

В таверне – на брошенной шхуне
поет хрипло старый матрос.
Его беспокойная юность –
парящий в штормах альбатрос.
Иссохшие смуглые пальцы
на струнах, все пять – в якорях!
И песня морского скитальца
о странных далеких морях
волнует и хочется верить –
что он, кто так грустен и  сед,
однажды сошедший на берег,
матрос с  каравеллы  «Секрет»?
 
6. В Коктебеле

Забросим под этюдник акварели –
их каждый первый пишет в  Коктебеле
и гальками агатовыми ляжем
под солнышко на жарко-желтом пляже…
Пусть волны лижут стоптанные пятки,
мы заслужили отдых. Без оглядки
бежали от архангельских болот,
от сердца темных карстовых пустот,
от холода души, что спину гнет,
от участи  пчелиной в соты мед
бочонками без устали  таскать
пока не хлынет через край тоска….

Давай, врастем всей сущностью в песок
вот здесь, где море плещется у ног.
1997г