Я забываю...

Я забываю, я забываю,
Я сохраняю лишь скудные крохи
Того, что мне было дано на веку.
Впрочем, как каждый... Я это знаю.
Только томят меня чудные строки,
Что где-то потеряны мной на бегу.

Дальние строки, дивные строки,
Где и к какому вернётесь поэту? -
Быть может он будет достойней меня.
Впрочем - пустое, все мы не боги,
Все наши храмы опустятся в Лету,
Не встретив начала соседнего дня.


Новое солнце нового мира
Вспыхнет, когда на усталой планете
Вдруг вырастет самый прекрасный побег.
Что же с того, что этого пира
Там, через множество дат и столетий,
Вкусит уж другой, не такой человек.

Что же, быть может именно эти -
Новый герой, новый мир, что настанет
Есть то оправданье, зачем искони
Жили поэты - мудрые дети,
В бездне, которая мучит и манит
Теряя и строки, и грёзы и дни...


Веря в химеры,
В поисках темы,
Строя размеры,
Как теоремы,

И расточая
Нервы на краски,
Не различая
Правды и сказки,

Жили когда-то
Малые дети
Музы Эрато
В бездне столетий,

Чтоб от начала
Снова и снова
В мире звучало
Вечное слово,

Дальнее слово,
Чистое слово,
Первого слова
    отзвук печальный...