Это бег...

   Пишу мало. Иногда открываю старые альманахи и узнаю вновь свои строчки...

        Белый снег на лицо,   
        Ветерок в пальтецо,
        Скоро иней во мне приживётся...
        Отмахнуться? Куда ж?
        Окна - зимний пейзаж,
        Ледяною пургой заблестели,
        Под сугробом лоза,
        Что же видят глаза?
        Уж по грудь голубые метели
       


       И эта квартира пуста...
       Ночью там движутся тени,
       Все канули, будто с моста
       И...в вечность, пригнувши колени.
       Зайдёшь, нет, не звук- ветерок,
       Будто чужое дыханье,
       И всех переживший замок
       Напрасно тревожит сознанье...

      
       О чём пишу?
       Ведь думаю, что знаю.
       Вернее  так: минуту заклинаю,
       Она лишь движется
       И сквозь меня течёт,
       Её игра, где чёт или нечёт
       Или так... мгновения полёт...



           Это  я.

        Это я,
        А не тень на стекле,
         И не трепет танцующих листьев.
       
        Это  я,
         НЕ тоска на метле,
          И  я - воплощение мысли?
           А крадусь я
            Всёвидящей рысью
             В всевозможных
                извилинах сна...
         Ты проснёшься и скажешь:  она...
           А вот как в твоём сне оказалась?
         
         Я по прошлой тропинке промчалась
         И осталась такая волна...