Под шорох долгожданного дождя
во мне проснулся маленький ребёнок;
он скоро вырастет и, волю обретя,
припомнит трепет чутких перепонок.
Он вспомнит дни, летящие вразмёт;
целебный яд и лести горький мёд;
и тот всеобщий катастрофный год,
и над водою белый переход…
И мокрый сад, и винограда гроздь,
омытую высоконебнным душем.
и вызовет давно прошедший дождь,
чтоб жажду утолить усталым душам.
Он дробным стуком
и подробным звуком,
движением слегка раскосых глаз
благословит высоконёбным пением
внутриутробно спрятанный рассказ…
Как будто лунатическим движением
он пальцами, сведёнными в щепоть,
возьмёт перо и нарисует слово.
И, осенённое слепым перстосложением,
оно вздохнёт и превратится в плоть
И, оживев, чудесная обнова;
легко в строфе сородичей найдёт.
И души изощрённые проймёт ,
И даже тех, кто сразу не поймёт…
03.11.20
Новое слово
© Copyright: Валерий Митрохин, 2020
Свидетельство о публикации №120110305230
Свидетельство о публикации №120110305230
Рецензии