Сумрак, жадные глаза,
робкая походка,
на кармане образа,
пересохла глотка.
За душою ни гроша,
на желудке пусто,
впереди тропа большая
заросла густо.
Сыро, грязно, холода,
по такой погоде,
телогрейка завсегда
среди местных в моде.
Телом еле движет дух,
без него как тряпка.
Каждый сам себе пастух,
сам себе шапка.
Спотыкаясь на пути,
я кричу матом,
но любого впереди
назову братом.
На последний поворот
все шагают ноги,
возле золотых ворот
обивать пороги.
Смерть, и ту переживём,
да пущай хоть больно,
лишь бы помереть с размахом,
лишь бы только вольно.
Без печали не прожить,
поводов здесь море.
Как порой не затужить,
на северном просторе?!
Что ж ты, русская тоска,
заморить что ль хочешь?
А пошла ты, до леска!
Только зря хлопочешь.
Тоска
© Copyright: Михаил Котенев, 2020
Свидетельство о публикации №120110304839
Свидетельство о публикации №120110304839
Рецензии