Похоронка

Была война. Та страшная война.                Кому хотелось умирать?                Я расскажу, вы слышите, про то,                На фронт, как провожала сына мать.

                Она рыдала, слезы вытирая.                Ей ночью виделись плохие сны.                На гимнастерку глядела, будто зная,                Что не вернется он с той невиданной войны. 
         
                Она кричала ему вдогонку:                «Ты только уцелей, останься, сын, живой».                И вслед ему платком махала долго,                Всё не решаясь идти к себе домой.

                Дом опустел без милого сыночка.                И с рук все валится- ведь мысли лишь о нем.                Всегда спеша выходит на крылечко,                Когда проходит мимо почтальон.   

                Шли фронтовые дни, недели, месяца.                От сына нет весточки и нет письма.                И сердце матери болит, волнуется в груди,                Когда разносят почту, там, еще вдали.
               
                И вот он почтальон- хромой старик.                Принес бумажный треугольник.                Мать у окна заплакала навзрыд.                И слезы полились на подоконник.


Всего одно пришло письмо,
Беда, что похоронное оно.
Нам похоронки не нужны-
Плохие будут сниться сны.
   
                Я говорю, вы слышите, о том,                Как больно сыновей терять...                Была война. Будь проклята она!                С войны той не дождалась сына мать.