Метаморфоза огня. Миниатюра

         Говорят, что некий Саваоф разжёг в студёную пору самый первый костёр, чтобы возле него обогреться. А горный ветер, нанизав звёзды на кизиловый прут, долго их поджаривал на костре рассвета. Если бы я писала про это зимой, наверняка бы это проверила, но сейчас я ничего не хочу проверять из-за молний неукротимых мыслей, озарявших прошлое. После долгих лет ностальгии, спешу рассказать о метаморфозах огня.       
         Средина тёплой осени. Травы рыжие ложатся в поле, на лугу и у леса, словно землю согреть хотят. Проплывают облака над водою, где кружили звонкие птицы, унесённые летом в те края, где Россия им часто снится.
         А нам с вами снятся костры на лугу из детства, потому что смотришь на осенние листья, пылающие пламенем, как на рождение золотого чуда.
          Да, как давно это было! Как давно мы с вами не пели о рощах из ситца, о раздолье, которое так чутко слышишь всем сердцем. Ах, как нам хотелось в детстве, чтобы каждая синяя ночь взвивалась кострами! Костёр – это огонь, который рождается и умирает. И опять рождается. Мне помнятся метаморфозы огня.
         Он уютно ластится к нам, как верный домашний пёс, и лижет озябшие руки. Мы осторожно поглаживаем его, чтобы всё же не разозлить…
         Но вот подкидываем ему смолистую ветку сосны, похожую на кость. Он сразу вцепляется в неё и вдруг превращается в птицу с растопыренными крыльями, которая в багряном клюве с гадюкой дыма пускается в свободный танец. Не успели мы оглянутся, как он внезапно уменьшился и стал похожим на мотылька, трепещущегося на ломкой лучине.
         Вспоминается, как потухающую, обугленную головешку, ещё красную местами, перебрасывали с одного места на другое, подгоняя прутом. И под смех, под крики восхищения поднимались звёзды, устремляясь в небо.
         Потом подбросили смолистое крепкое полено, похожее на кость, и через минуту вспыхнул огонь молодым солнцем, которое поднялось из бездонного сруба ночи.
         Не помню, кем ещё прикидывался, чем ещё удивлял огонь, но как же было радостно и интересно сидеть у костра ночью. И потому всегда было жаль расставаться с ним.
         А пока вижу осень ярко порыжевшую, несущуюся рысью красными листьями по дороге. А может это молодость золотая проносится мимо, беспощадному времени удивляясь?