Уходит день,приходит день.
Ноябрьский бледный свет,
как старый воин взятый в плен.
назад сто двадцать лет.
В нём солнца нет давным-давно,
в нём радость не горит.
Он сквозь немытое окно,
водой простой пролит.
И сколько воли вольной ждать
неведомо ему.
Блуждать в ноябрьским холодах,
месить то мрак, то муть.
Лишь возрождаясь на заре,
от юн и золотист,
где солнцем божий луг согрет.
А днями свет грустит.
А днями свет грустит
© Copyright: Кортусова Ольга Михайловна, 2020
Свидетельство о публикации №120110302420
Свидетельство о публикации №120110302420
Рецензии