Напрасности дождей ни капли не жалея,
Торопится ноябрь с предзимней суетой:
Ему опять - опять! - мести в пустых аллеях
Клочки сухой травы да листик золотой.
Пока ещё декабрь не выступил с морозом
О скором январе метелить в темноте,
Бесплодные дела творит чудак серьёзный
Угрюмостью небес, раскачанностью тел
Деревьев на ветру, простуженностью сада,
Скребущим шепотком листочка об асфальт -
И никого не ждёшь, и ничего не надо,
Не пишешь никому, и ничего не жаль.
Но тьме напрасных туч - пугающих и мрачных -
Нисколько не смутить души живой огонь.
Ты знаешь, он пройдёт - ноябрь - как день вчерашний,
Как дым, как первый снег, упавший на ладонь.
Чудак
© Copyright: Лора Катаева, 2020
Свидетельство о публикации №120110301862
Свидетельство о публикации №120110301862
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.