492. Гляди лик, икона...

Гляди: лик, икона.
Письмо по канону.
Нереальная тонкость перстов.
Облаченье в хитоны,
Искусственность жеста,
Глаза
Как, глядящие через тебя
Или внутрь - туда,
Куда часто смотреть забываю,
А от этого взгляда робею
И задумываюсь...
В нём вопрос "от учителя":
Зная ответ
Не поддерживает,
Не осуждает,
Ждёт работы моей,
Молча ждёт,
Чтобы сам я
До понятия сути дорос.
Сам себе задал
Этот вопрос.

На всё истинное, образующее,
Пыль ложится летучая,
Вездесущая.
Протирая от случая к случаю
Притворяешься, что живёшь,
Но в момент тот
Живые лишь руки
И мокрая тряпка,
А день заполняется тем, что ты - трёшь.
“Заведённость по кругу” на правильное
Увлекает,
Но, чтоб вытереть всё
Никогда времени не хватает.
Тогда пыль,
Обступая дорожки твои
Их сужает
И пока не прольются
Из слёз дожди
Расширенья сознанья не жди.
По протёртой тропинке
Наматываются круги,
А кругом мир в пыли,
Нарастает которая,
И слоями, быстрее по ямам,
И оглаживает все углы.

Свежесть новорождённая
Или штормом умытая,
Или гладко застывшая,
Прокалённая,
Или каменная, только отбитая,
Или обманная, снегом покрытая...
Пыль в свидетели,
Коей нет ещё!
Но потом-то осядет
И став указателем
Попытается править,
Поскольку убрать её
Сил - не достанет.
И покатится в новый век
Приспосабливающийся человек.

Оглянись, а недавно ещё
Жили без телефонов карманных,
Электричеcтва, пара...
И по камню тесали,
В потёмках при свечке писали...

Так о чём эти позы
И буквы у нимбов над головами,
Изумлённо-восторженно
Воспринимаемые
Неофитствующими простаками?..

Ложь.
Укрывиста
Слоем, как пыль по углам.
И призывы убрать её -
Тот же обман.
Но отряжены с тряпками ряженые
Их высмеивают,
Не находящие профита,
Граждане.
Почему же огонь или шторм
Отработанный, вроде, приём?
Потому, что физически
Невозможно нести в головах
Весь багаж исторический.
Что-то выдернуть,
Провести тряпкой смоченной в растворителе,
И из пятен пунктирную линию
Словно бусы собрать...
Изумительно!
«Отрицая наличие баса,
Применить каподастр»               
И уже ничего кроме манипуляций...
И всегда есть готовые
За тридцать драхм расстараться...




Ничему нельзя верить:
Ни клятвам
И ни должностям,
Ни ловушкам законов,
А совесть -
Удел обречённых.
Однако на лике копчёном
След чьей-то рукой проведённый
И он, повторяясь стократ,
Скопил в себе правды заряд
И выписал более "кругло"
На новой доске...
Скорее всего
Был обруган,
А после  наказан, посажен...
В истории это не важно.

Вот, нечем мне вас успокоить.
Возможно, потомок не смоет
Слои переписок и правок
И мутности праздничных лаков.
Он, может быть, не успеет,
Найдутся заботы важнее,
Хотя бы - космическая одиссея...
Я тоже пытался быть правильным
И на столе убираться
По пятницам...
Давно, правда, было такое,
Задолго до восемнадцати.