Во мне умирает мечта,
Так больно курить и не слышать ни звука,
Когда моя муза-подруга
Замерзшие греет уста.
Во мне догорает эскиз
Из бархата красных кулис,
Из масок бесчувственных кукол,
Что так и не вышли "на бис".
Во мне затухает весна,
Бунтарству поэта противится совесть,
В камине обуглена повесть,
И бесы очнулись от сна!
И я, и не я за пером
Играю с бумажным холстом,
В агонии, в адовых муках,
В бреду я парю над столом.
И в вихре чужих голосов,
В фонтане притворств и смешков лицемерных
Так тихо мне дует на нервы
Небесная чья-то любовь.
Бесы
© Copyright: Игорь Череващенко, 2020
Свидетельство о публикации №120110209697
Свидетельство о публикации №120110209697
Рецензии