Под тонкой кожей глади водной,
Где как потоком крови красной,
Течёт свободы голос властный,
Но не средь нас, а в мире плотном.
Он высекает в камне фразы;
О пламенной дыре в груди,
О впадине дурных идей,
Что нынче только в цвете грязи.
Но ты не слушай песнь сатира,
Что голос сей, как песнь поёт,
Что только мысли создаёт,
Как черностенная квартира.
Ты только взор отдай восходу
И вынырни из вод людей,
Что не похожи на детей,
На завтрак съевшие свободу.
Мысли ч. 11
© Copyright: Павел Глейх, 2020
Свидетельство о публикации №120110209541
Свидетельство о публикации №120110209541
Рецензии