Дарю вам свой рифмованный дневник

Случилось это в Греции античной,
В смешении богов, легенд, людей,
Где каждый полис (город) был столичным.
Жил царь Мидас. Не гений. Не злодей.

Кругом цвели оливы и маслины,
Томились греки от жары и пыли,
Когда комплект ушей ослиных длинных
Царю за что-то боги подарили.

От подданных царь скрыл свою награду,
Окутав уши глубочайшей тайной.
И всё-таки – случиться ж было надо! –
Один пастух узнал о том случайно.

Вот мужику добавилось заботы.
Не естся. И не пьётся. И не спится.
И об ушах посплетничать охота,
И головы не хочется лишиться.

Пошёл пастух на берег речки тихой,
Когда не смог тянуть молчанья лямку,
И рассказал, чтобы отвадить лихо,
В собственноручно вырытую ямку

Какие у царя Мидаса уши,
За что вознаграждение такое
И прочее … Отвёл, короче, душу
И не терял уж более покоя.

Теперь иные времена настали.
Не станут люди ямки рыть в песке,
Чтоб спрятать в них заботы и печали,
Они отводят душу в дневнике.

В них радости найдутся и печали,
Надежды, пожелания, секреты,
Событий описанья, мысли, даты
И даже кулинарные советы.

Мне на дневник терпенья не хватало.
Я начинал, потом бросал не раз
"Что", – спросите, – "его мне заменяло?"
Стихи, что вы читаете сейчас.

Судить не вправе, много ль в них искусства,
Поскольку я писал их для себя,
Вложив, как мог, свои надежды, чувства,
Любя, надеясь, радуясь, скорбя.

Потом друзьям дарил. Ну, и что же?
Какой, скажите, в этом криминал?
И что, ответьте, может быть дороже
Подарка, что рукой своей создал?

Но дни бесед подобных миновали,
И то, что нарушало Ваш покой,
Вернуть вы пожелаете едва ли.
А я лишён возможности такой.

К тому же я покинул "поле боя"
И ни о чём вперёд не попрошу.
Лишь ту, что помню прежнею, с собою
В душе я как трофей Вас уношу.

Чтоб ту, что ныне не лишать покоя.
Чтоб что-нибудь ещё не натворить.
Когда б я знал, что ждёт меня такое!
Да что теперь об этом говорить!

Не возвратить того, что жизнь умчала,
Своё досталось каждому из нас.
Но если б смог, я начал бы сначала,
Пусть кончилось бы хуже, чем сейчас.

Не думайте, прошу, что я добиться
Хочу от вас чего-то. Нет и нет!
Когда не суждено чему-то сбыться,
Не сбудется. Какой уж тут секрет

Зачем ломиться в запертые двери,
Когда их не желают отпирать?
Вы большинства стихов, в какой-то мере
Соавтор были, дОлжно Вам узнать.

Возможно, Вас в стихах обидит что-то,
О чём-то вы решите: это ложь,
А что-то просто вызовет зевоту.
Да, я – не Пушкин. Что с меня возьмёшь?

Когда своё плохое настроенье
Срывая, бьют об стол лицом тебя,
Когда считают тяжким преступленьем
Что сказано и сделано любя,

Как поступить? Ругаться как извозчик?
Посуду бить? Напиться до пьяна?
Беду поверить оказалось проще
В стихах бумаге. Стерпит всё она.

А изредка – быть может, по ошибке? –
Мне доставались (было, это так!)
То пара слов, то взгляд. А то улыбка …
И я был рад, буквально как дурак.

И вновь стихи бумагу бороздили.
Избыток счастья, льющийся рекой,
Вам не понять, коль Вы не пережили
Минут подобных, свой храня покой.

Я был в раю буквально полминутки,
Не более, и изгнан был опять.
И так бывает: для кого-то шутки,
А для кого-то … Нужно продолжать?

В стихах я даже слова не исправил,
Ни буквы. Не менял в них ничего.
Лишь предуведомление добавил.
Вот Вы сейчас читаете его.

Не смею доле Ваше я вниманье
Своей персоной скромной занимать.
Я был бы рад сказать Вам: "До свиданья …",
Увы, "Прощайте!", вынужден сказать.

От сказанного я не отрекаюсь.
Случится – повторю до буквы вновь
И вашего суда не опасаюсь:
Стихи защитой будут и любовь.

Ну, вот и всё. Счастливо оставаться.
Что вам стихи захочется прочесть,
Не верю почему-то я, признаться,
Но всё ж прошу. Засим имею честь