Рабочие заделывают дыры
В асфальте старом, хоть зима уже...
Господь глядит на них в окно квартиры
В высотке на последнем этаже.
И вот взирая на потуги эти,
Он говорит, похлёбывая чай, -
Ну что ж они ведут себя, как дети?
Чего ж не в август! Иль хотя бы в май...
А плёвое казалось было дело -
Творил из грязи, как гончар их я.
Быть может я не так их как-то сделал
По образу-подобию себя?
Клонироваться надо было может,
Чтоб сила мысли им передалась,
А грязь, хоть и лечебная, но всё же,
Как ни крути, она всего лишь грязь!
Дневник 02. 11. 2020
© Copyright: Вячеслав Башкин, 2020
Свидетельство о публикации №120110207707
Свидетельство о публикации №120110207707
Рецензии