Мальчик, мальчик... Какая я вам конфета?
У меня в зубах прикуренная сигарета.
Я поэт-алкоголик: по пазухам у меня стихи,
в сумках по штопору, на запястьях - духи.
Мальчик, мальчик... В груди у меня дыры
размером не с бога, нет. Скорее, по нитке с миру
бусинки да колечки. Всё пластиковый скарбец.
Я поэт-алкоголик, мальчик; поэт-стервец.
По ранним утрам я сначала рисую губы,
потом глаза. Затем выливаю в трубы
своё несмешное лицо. Потом открываю шкаф.
Из шкафа пучками перчатки, чулки, узелочки трав.
И вы, вероятно, уж слишком со мною нежны.
Такие, как я, растаскивают валуны,
столбы забивают в сухой каменистый грунт.
Таких не ласкают с надеждой; таких, мальчик мой, дерут.
Подайте пальто. Мне нужно уйти одной.
Всё было... не знаю... спокойно? Пора домой.
О, нет, провожать нет нужды, вот моё такси.
Я поэт-одиночка, мальчик. Пока. Прости.
Мальчик
© Copyright: Екатерина Болтачева, 2020
Свидетельство о публикации №120110207617
Свидетельство о публикации №120110207617
Рецензии