Стефания Данилова - Resurrection vol. 1 - En

RESURRECTION  vol.1

Нева течет прозрачным успокоином
в сосудах города - мы будем за разом раз
встречаться. Здесь захлебываться в крови нам,
дышать пыльцой букетов чужих зараз.

Мы были. Старым кадром на блэк-энд-вайте,
пристрелены небом Питера на убой.
Я, знаешь, тут подумала: не давайте
мне права этот кадр унести с собой.

Мы есть. На новой мыльнице иностранца,
снимавшего наш город, как порнофильм.
И если в этом мире за что-то драться -
таким, как я - последним из простофиль -
за право прикоснуться к такому снимку,
как пальцем к свежеточенному ножу:
где мы с тобой смеющиеся, в обнимку,
как будто я себе не принадлежу.

И за спиной - ростральная колоннада,
мосты разводят руками, а не горят.
Впервые мне по-блокадному мало надо.
На сердце нет автографов от тигрят,
оно большое, как золотые недра,
как небо - только голову запрокинь!
Но ты не здесь. Я слушаю песню ветра,
вгоняя в вену невский успокоин.

А может быть и так: на случайной фотке
все будет, а мы исчезнем, как НЛО.
Не дай попасться в руки такой находке
тому, кто сочиняет себе крыло
и не сидит еще на успокоине
Невы, вялотекущей в крови, как фон.
Не денег, но романтики больше кинь мне
на мой сердечный испорченный
телефон.

_^_



RESURRECTION  vol.1

Neva flows with transparent calmine
in the vessels of the city - we will meet once and once again.
 Here to choke in our blood,
breathe pollen bouquets of other people's infections.

We were. The old frame on the black and white,
shot by Peter's sky at slaughter.
I, you know, I was thinking, don't let me
Have the right to carry this frame with me.

We are. On the new camera of a foreigner,
filming our city like a porn movie.
And if in this world  we are to fight for something -
someone like me - the last of the simpletons
for the right to touch such a picture,
like a finger to a fresh knife:
where we are laughing, in a hug,
like I don't belong to myself.

And behind the back -  there is a rostral colonnade,
bridges shrug, not burn.
For the first time, I don't need much in a blockade.
There are no autographs from tigers on the heart,
it is large, like golden depths,
like the sky - just throw your head!
But you're not here. I listen to the song of the wind,
driving a Neva's calmine into the vein.

Or maybe so: in a random photo
everything will be, and we will disappear like a UFO.
Do not let such a find fall into the hands of
the one who composes his wing
and does not sit still on sedation of
Neva, lethargic in the blood, like a background.
No money, but throw more romance to me
on my heartfelt spoiled
phone.


(c) Stephania Danilova

(c) translated by Maryna Tchianova