Ты не пришел.
Весна сквозь форточку и ожиданье чуда следом,
Хотелось так тепла, и нежности, и сладких губ,
Я знала (почему-то точно) это всё есть где-то…
Но, из тоски сплетенный, ты, творенье моих рук,
Остался сном.
Ты не пришел.
Потом я, неумеючи, карандашом,
на каждом клетчатом листе
пыталась рисовать твой профиль
всё больше для себя — узнать тебя в толпе,
узнать, когда открою дверь (ты на пороге)
Всё зря.
Ты не пришел.
Опять.
Так каждую весну — я у открытой двери.
А был ли ты? Давно уже живешь в моих стихах,
Да в пожелтевших письмах в никуда.
Смотри —
Я вырываю
— по странице — тебя.
… И остаётся пустота.
Восьмимартовское
© Copyright: Ирина Худзинская, 2020
Свидетельство о публикации №120110206459
Свидетельство о публикации №120110206459
Рецензии