Сидит арфист раздавленный вселенной,
Щипковый Бог в потресканных руках,
Опушки Истин под холодной пеной,
Пробит крестами полукруглый прах.
Фанерный храм оставленный для нищих,
Сквозь рейку серую струится жизнь,
Сидит арфист, гниют остатки пищи,
Опорой арфы стали миражи.
Под бахромой навязчивого неба,
На всех планетах, на монетах черепа,
Сидит арфист забывши запах хлеба,
Хотя растут над вьюшками хлебА...
Прискучил вой затравленных влюбленных,
Педальных арф чужие берега,
Сидит арфист и вместо почвы волны,
Неужто Бог и бес, два сапога...
Но первый снег не станет чище неба,
От одичалости Бог стал почти живым,
Играй арфист на взгорьях горя-гнева,
Быть может станешь маленьким святым...
Быть может струны бездну обуздают,
Дадут коня за сломанную жизнь,
Как хорошо, что мертвые не знают,
По чем на взгорьях вечных Миражи...
Арфист...
© Copyright: Сара Рубинштейн, 2020
Свидетельство о публикации №120110205209
Свидетельство о публикации №120110205209
Рецензии
