Стихи 1837 года. - 6

Прочитанная книга.

Несчастный автор сделался мишенью
Для шуточек салонных остряков.
А он-то так любил своё творенье,
Так любовался созданным мирком…

Как можно быть открытым в наше время?
Скрой  корни в землю, ветви – в облака.
Пусть твёрдый ствол сверлит молва безвредно –
В нём хватит яду – выжить червяка.

И воздаяния не жди сторицей
От злого, неимущего раба.
Да будет суть – не то, что говорится.
А то, что есть молчанье и мольба.

Метать ли бисер черни на потеху?
Сломай перо, швырни листы в огонь,
И охрани от суетного смеха
Свою любовь и Бога своего.

Перед отъездом.

(Записано на последней странице)

Неужто я так мало жил?
Так сколько же мне лет?
Иль врут календари, и лжив
Зеркал прямой ответ?

О чём писать? Ещё я здесь.
Коляска у двора.
Перед дорогою присесть,
Наверное, пора.

Всё собрано. Назначен срок.
И надо выходить.
И нету друга, с кем бы мог
Наедине побыть.

Эпилог. По дороге в Персию.

Жил, как смог. Но хотелось – честно.
Никому я не был чета.
Вот, писал дневники зачем-то,
Чтобы их никто не читал.

Попадут ли в какие руки,
Или просто пойдут на пыжи?
Странно жить в состоянье разлуки
Со страною по имени Жизнь.

Всё без разницы… Или, всё же,
Что-то теплится там, за лбом?
Сколько ж это в разлуке я прожил
Со страной под названьем Любовь?

Вот, скачу по казённой причине
И загадывать даже не тщусь,
Сколько жить мне осталось ныне
Без страны по имени Русь…

А милейший Максим Максимыч
Пусть посердится, да не грустит.
Пусть помянет средь Богом судимых,
А потом, в доброте, простит.

***
Читатели, желающие оставить отзыв на весь цикл "Стихи 1837 года", благовольны поместить его здесь.