ничего не прошу

Вся жизнь   река. Моя  не измельчала.
Скатившись с гор,  намыла глубину.
И нет нам  с ней ни края, ни начала,
Волна качает зыбкую луну.

Та зыбкость - охраняемая тайна.
Так чувства вдруг неведомо к кому
Рождаются (томительно и файно!),
Хотя как есть похожи на чуму.

Я ничего в ответ не ожидала,
Твоих стихов огонь - не обо мне.
Неведомы чужие мне вокзалы,
И тени незнакомые в окне.

И ничего на сдачу не просила,
И даром не клялась по пустякам.
Знать вызрела в неведомую силу
Не кланяться свалившимся крестам.

Нет веры ни во что. И  мне привычно
Быть твоей тенью. Этим и слаба.
Пишу свои стихи косноязычно,
И в них тебе я вечная раба.

Да,  я из тех, кто никогда не просит
Любви в ответ. Достаточно моей
К тому, кого как будто черти носят
По белу свету.... Нет его родней.

Когда-нибудь придешь к реке напиться,
А может утопить свою печаль.
Один и тот же сон нам часто снится,
Растаскивая друг от друга вдаль.

Дышу тобой. Но будущим не брежу.
Дыхание ровнее с каждым днём.
И  всплески боли догоняют реже,
Жаль, с  тем же пожирающим огнём!