Три по пятнадцать
Пора незрячей прозревать,
Не наступать на те же грабли,
Считая лбом от "а" до "ять".
И что с того, что ритм предзимен?
В душе не холод - фиброгрусть.
Я по волнам фантазий Грина
Бегу, о девичьем молюсь.
А дождь, смывая пот с проплешин
Линялых, будто пегих, лип,
Бредёт по парку хмурым лешим,
Кляня уныло вечный клин.
Влюблённость ленную пророча,
О бабьей глупости вздохнув,
Вбивает маты многоточий
Упрямо в мёртвую листву...
Свидетельство о публикации №120110204462
Мне очень понравилось, спасибо!
Виктория Вострикова-Ниц 29.12.2020 13:43 Заявить о нарушении