Прожил честно, чужое не липло,
Как бывает, к вспотевшим рукам.
Не кричал «Аллилуйя!» охрипло,
Проповедуя по кабакам.
Не молил, не казнил и не жалил,
Словно аспид, чужую ладонь.
И не думал, что сила в кинжале.
Нес не пламя другим, но огонь.
Был доверчив, порой безрассуден.
Скор на слово и спорым в делах.
Коль быть честным – порою поскуден,
И отнюдь не бесполый монах.
Был я тем, что зовут человеком.
Эта осень совпала с моей.
Отмахал уж три четверти века
По дороге я жизни, ей-ей.
Дальше проще, ведь нет перевалов.
Но сложнее идти без друзей.
Кто поддержит, как прежде бывало?
Брось кручиниться. Ну ка, бодрей!
Я хочу, чтоб хватило запала
До конца, до последней черты.
Много видано, прожито мало.
На погосте у Храме кресты…
Осенние итоги
© Copyright: Юрий Максимович Бондаренко, 2020
Свидетельство о публикации №120110204229
Свидетельство о публикации №120110204229
Рецензии