Скрипит чердачный пол...

Скрипит чердачный пол, сокровищем владея,
Как будто бы подозревает в нас
Нежданных, злого умысла злодеев,
А, может быть, и "рыцарей на час".

Отвергнутое буднями наследство
Сохранно здесь года, а то - века,
В глухую память ссылка или бегство,
Случайный след поэта, чудака...

В глухом пространстве сумрачно и тесно,
Сюда дорогой, как на эшафот,
Хромая шло вольтеровское кресло
И бабушкин кокетливый комод.

Всё это времени приметы: числа,
Язык вещей, красноречив и жив,
И лентой перевязанные письма,
Тетрадь стихов, отправленных в архив.

Здесь времена сбежавшие забыли
Портрет, гамак, на фото тонкий стан,
Возки, кареты и автомобили
Сквозь жизнь неслись, их оставляя там.

В пыли времён в строке зачахла лира
И погасила краски акварель,
Автографы развенчанных кумиров,
И сорванный с календаря апрель.

Кто знает, вдруг мечтает здесь забытый,
Что скрипнет пол под пылью временной,
Придёт однажды Некто Любопытный,
И пыль стряхнёт,
                и унесёт с собой...