Градом побитое чахлое поле,
Малый кленёночек вымыт росой,
Избы худые измызганы вволю,
выйду на площадь босой.
Стелется лентой дорога кудрявой,
В даль неторопко идёт скоморох,
И продирает мошною вихлявой,
улиц горластых даяние крох.
Вешнее солнце в атласной сермяге,
Тёплою грустью отбросив парик,
Рыжими кудрями ветру - бродяге,
вымашет слов непрожёванный крик.
<июль 2020>
***
© Copyright: Дмитрий Ворон 3, 2020
Свидетельство о публикации №120110107016
Свидетельство о публикации №120110107016
Рецензии