Где хлад тебя, уж точно, не достанет,
Так это дом родимый, милый с детских снов,
Бывало, где отец мой забуянит,
Но выпив белой крепкой штоф, уймётся вновь.
Мать, в этот час из дому уходила,
Свершить страшилась очень в миг сей грех большой,
Его, отца ли, нас, детей, щадила,
Хранил ли Бог её тогда, иль сад густой.
Случалось всяко, схоронил обоих,
Земля взяла с собой своё, земное,
О мёртвых - только хорошо, иль промолчать.
Но память греет, что они ведь было,
Что можно в день любой прийти к могиле,
Не научили плакать, то хоть помолчать.
Где хлад тебя...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120110106252
Свидетельство о публикации №120110106252
Рецензии
