Шуршит в подушке сухая твирь,
В степи поют мертвецы.
Плюнь на город, глуши чифирь,
Не объединяй концы
Пустынных улиц в желтом бреду,
Кровоточащих домов,
Жизней, которым цену найдут
Шепотом диких слов.
Степь всех нас примет, хоть по частям,
Хоть в белизне костра.
Снова пылать сигнальным огням,
Сводок ждать до утра.
Забудь этот город, усни, Бурах,
Где-то в столичной дали.
Дети играют, чтобы шабнак
Вышла из-под земли.
Мор. Утопия
© Copyright: Елена Лазуткина, 2020
Свидетельство о публикации №120110106171
Свидетельство о публикации №120110106171
Рецензии