О поэзии

Ранее меня не волновали
В гости мной незваные стихи,
И, короче, не было печали,
Были будни праздны и тихи.

Нынче, непонятно отчего бы,
Перемена вдруг произошла,
То ли просто нужно вылить злобу,
Или так любовь ко мне зашла.

Я сижу и днями и ночами,
Подбираю нужные слова,
И глаза зову теперь очами,
Заменяю «еле» на «едва».

Я листаю Пушкина и Блока,
Мандельштам, Есенин на столе,
У такой судьбы, простите, рока,
Быть, видать, мне долго в кабале.

На ночь я читаю Пастернака,
Это – не растение, поэт,
Может, тоже я с любого знака
Враз смогу перевести сонет.

Постоянно я рифмую строчки,
В голове царит круговорот,
Вместо слов иных одни лишь точки,
Думаю, пока и так сойдёт.

Я стараюсь думать о хорошем,
Чтобы рифмы лучше шли на ум.
А для ритма хлопаю в ладоши,
Но родится только белый шум.

Вроде я творю довольно резво,
За куплетом выдаю куплет,
И когда пишу, бываю трезвой,
А на выходе – голимый бред.

Что же делать, чтобы не взбеситься,
Ведь стихи теперь всегда со мной.
Может быть, в других переселиться,
На прощанье всем махнув рукой.

Санкт-Петербург
01.11.2020