памяти сына
Я безмерно истаскан
на дорогах моих.
Дней добром чуть обласкан.
Зла зато -- на двоих:
кареглазого Сашу,
сына, похоронил --
будто в лет с маслом кашу
цианид уронил...
И теперь ни Сейшеллы
не нужны, ни Нью-Йорк.
Век -- мультяшный замшелый
персонаж, злобный орк?!
Сколько жить остаётся? --
Врут кукушки, как все.
-- Мне лишь солнце даётся
на песчаной косе,
на которой в изморе
летних дней полежу.
Только есть горя море --
пытке в нём подлежу
жить на свете без сына.
Нет страшнее креста.
Засосала трясина
в сто распятий Христа...
Сто распятий...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2020
Свидетельство о публикации №120110103202
Свидетельство о публикации №120110103202
Рецензии