Шкатулка

Срезаю пуговки с пальто -
Пальто давно уже не «то».
Да, и из моды уже вышло.
Но не сошлю его на крышу –
Сошью «сидушки» из него,
Всем будет мягко и тепло.

И пуговки в шкатулку убираю,
А что внутри, в руках перебираю.
Любой предмет в ней, как магнит,
Дотронуться к себе манит.
На время все дела бросаю -
О том, что было вспоминаю.

Вот брошка бабушки моей.
О, как я любовалась ей,
Когда цепляла её к платью
И тут же падала в объятья
От счастья брошью обладать.
Нет, этого не передать…

Чего в шкатулке только нет:
И баночка из-под конфет,
В которой мелочь вся хранится,
И там же бабушкины спицы,
Воткнуты в маленький клубок,
И бус хрустальных ручеёк.

Казалось – мёртвое стекло,
Но почему-то так тепло
От этих радужных кругляшек –
Дешевых стареньких стекляшек.
Меж пальцев бусины бегут
И на душе от них уют.

И даже старые монеты
Хранит в себе шкатулка эта.
Чеканки царской пятаки
И брежневские медяки.
Лежат монеты много лет.
Зачем? И для меня секрет.

Нет! Не секрет – зачем всё это.
Да, бусам тем не быть надетым
И пятаки не пустишь в ход.
Но память там внутри живёт!
Воспоминания прошлых лет,
Куда уж не вернуться, нет.