За мною глаз и пристальная слежка.
Выискивают, строчками шурша,
Какою перченной ночлежкой,
Попросит отдыха душа...
=============================
Рвите, без тени сомнения,
панталоны всех облаков.
Подумаешь, тёрли гении
метры в складках штанов.
Ударные к безударным,
по стопам ползли мысли.
А по строкам, вульгарный,
мелодии счёт в числа.
Не догма законы творчества
в прокрустовом ложе поэзии.
Бикфордов шнур пророчества
в ширинки ржавые лезет...
==========================
Вопросов тьма, ответов уйма.
На перекрёстках всех путей,
не камень указует — дуля,
куда податься от мирских затей.
Облака в панталонах
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120110101301
Свидетельство о публикации №120110101301
Рецензии