Плакала осень совсем ни о чём,
Больше видать... по привычке.
Ветер, летая с коротким мечом,
Листья рубил в месте смычки.
Влево, и вправо, и так невпопад -
Все без разбора... деревья.
И разноцветьем пестрел листопад,
Падая вниз на коренья.
Кончился дождь, но летела листва,
Ветер, беснуясь... буянил.
Смычки рубил, и качал дерева,
Больно шиповник поранил.
Каплями крови свернулись плоды,
Раны промылись дождями...
Чтоб защититься от новой беды,
Ветви покрылись шипами.
Впрочем, и ветру имеется срок -
Нет постоянства несчастья.
Кроме меня... никому невдомёк -
В чём она прелесть ненастья.
В чём она прелесть ненастья
© Copyright: Николай Дикарев, 2020
Свидетельство о публикации №120110110377
Свидетельство о публикации №120110110377
Рецензии