О любви и жизни

                О любви и жизни.
                ( и немножечко о питании).


     Что такое любовь? Что это? На что она похожа? Все о ней говорят. Кто-то даже пишет, пытаясь придать ей черты юной девы, бегущей по цветущему полю. А на небе радуга.
     А если разобраться? Если разобраться? Любовь заключается в стремлении полностью обладать объектом этой любви.
Абсолютное обладание. И в этом она похожа на процесс поглощения пищи. Ешь - и получаешь удовольствие. Вот такой эмоциональный каннибализм. Со временем доедаешь всё без остатка. Или же с остатком, если насытился.
     Кто-то скажет, что надо отдавать что-то взамен. Надо! И тогда, этот процесс становится взаимным. И люди уже едят друг друга. Обтекают, облегают, словно змея жертву, присваивают, поглощают. Кто-то большими ложками, а кто-то маленькими кусочками,смакуя каждый миг. А потом любовь, таки, заканчивается. Раньше или позже.
     Всё! Съедено.
 
     В молодости, когда ты юный и очень "голодный", берёшь всё подряд.( Нет, при возможности выбора блюд, ты будешь выбирать что повкуснее). А с течением времени начинаешь пресыщаться, ищешь деликатесы или экзотику, что-то вроде вонючего, но сладкого азиатского дуриана.
     Но и это не успокаивает. Этот извечный внутренний голод гложет, и гложет, и гложет... Просыпаешься посреди ночи, и бежишь к холодильнику, что бы утолить свою алчную любовь. Но вовсе не факт, что в холодильнике что-то есть. Не факт.
     Вот такая аллегория.

     И вот, бежишь ты по цветущему полю (там, где юная дева). Туда, вдаль. К радуге. А вдали ждёт тебя тёплое море.
И трава высокая-высокая. И пока, кормит тебя своей любовью мама. А трава становится всё короче и короче: по плечо, по пояс, по колено. И мама осталась где-то сзади. И ешь ты уже то, что добыл сам, на охоте.
     Бежишь, бежишь, а время от времени рядом другие бегуны. Смотрят на тебя с прицелом на твою съедобность. И твой
"голод"заставляет искать жертву любви. А иначе как? Иначе, туда, к радуге, не добежишь. Сил не хватит.
     А тем временем, поле превращается в степь, сухую, редко омытую дождями. И сил бежать всё меньше и меньше. И ты ты переходишь на шаг. Но вот парадокс, скорость от этого не уменьшается. И бегущих рядом всё меньше. Со временем доедаешь всё без остатка. Или же с остатком, если насытился. Многие сошли с дистанции.
     А радуга впереди всё манит, и тёплое море тебя по-прежнему ждёт. Нужно только найти сил для рывка. Только найти ещё немножечко этой живительной любви, и пред тобой открывается горизонт твоей мечты. И вот оно, море. Плещет, перекатывается волнами. Именно такое, тёплое и ласковое, как и мечталось.
     Только стоишь ты на высоченном обрыве, а море там, внизу. Оборачиваешься назад, и видишь, что весь тот путь, проделанный тобою, со всеми оврагами, горами и долинами, форсированными реками, не составляет и 10 метров.

     А что же любовь, спросишь ты? Что же любовь? Любовь, дававшая тебе энергию, дававшая тебе силы. Где она?

     А о ней остались лишь воспоминания.   И лёгкий привкус на губах.



                27.10.20