Песня Искусство

Посвящается поэтам и композиторам, умеющим пускать героические сопли лишь о давно прошедших событиях.

Что такое искусство?
Лишь показные чувства.
Стихи отвратны,
Если не приватны.

Они лишь тщета,
Маета,
Пустота:

Тщета усилий,
Смыслов маета,
Ярлык бессилья,
Ритмов пустота.

Одни лишь сопли на пути
Таких исканий.
Труднее к краю подойти
Иных познаний.

То не стихи, и не экстаз,
А пик и... пропасть.
Никто не даст туда наказ,
Не выдаст пропуск.

То адский огонь,
Где сгораешь живьем,
И страшная вонь
И ночью, и днём:

Труп прежнего мира
Хорош лишь в кино.
Умрёт даже лира -
Здесь самое дно,

Где всё лишь тщета,
Маета,
Пустота:

Тщета усилий,
Смыслов маета.
Потом бессилье,
Ужас, пустота.

Где всё ерунда: поэт — не поэт,
Художник, писатель или же нет.
Где всем плевать уже много лет,
На разум и честь, и на тот след,
 
След, что оставим
Пером по воде.
Уж лучше добавим
Бензина в огне,

Огне, что дотла
Сожжет лживый мир -
Исчадие зла,
Дебилов кумир.

Лишь это не лживо,
И не обида глупца,
А логический вывод,
Когда идешь до конца

В познании ада,
Что с давних времен
Вместо райского сада
Здесь воплощен,

Где всё лишь тщета,
Маета,
Пустота:

Тщета усилий,
Смыслов маета.
Потом бессилье,
Ужас, пустота.

Где всё это искусство,
Когда фашизм во дворе?!
Лежат все без чувства,
Каждый в теплой норе.

Они оттуда выходят
Оды лишь петь.
Они не сумасброды,
Чтоб умереть

За правое дело,
За память дедов,
Которые смело
Громили врагов

В том аду, где тщета,
Маета,
Пустота:

Тщета усилий,
Смыслов маета.
Потом бессилье,
Ужас, пустота.