Ожидание зимы

Её не ждут, как вёсен с летом,
Скорей, готовятся, хандря,
Когда лишь чай согреть с котлетой
Способны нас, а не заря.

Но в настоящей – столько жара
В ней – да отвыкли от такой
Мы, как от Жан-Мишеля Жарра,
Давясь шансонною попсой...

Её прекрасен млечный саван,
Природы скрывший мёртвый сон,
Где побоку была б попса нам
И весь попсеющий шансон...

Да пёс-то с ними, просто лыжи
Забыли мы, как и коньки,
Как чтение хороших книжек,
Их променяв на марш-броски

С неясной целью и мотивом,
Нас повязавшие, как хворь,
И носимся нетерпеливо,
Иль сидя, рвёмся в глупый бой...

А у зимы – есть это поле,
И жёлто-дымный край небес,
Забытое дыханье воли,
Синеющей вдали, где лес...

Кудрявая сосна есть, корни
Пустившая в земли бугор...
Не всё ль равно ей, в общем, вспомним
Её мы, пялясь в монитор?

Средь тысячи других картинок
Она одна – и вот ей стих.
С прибоем рынка поединок
Тут не при чём – давно он стих.

А зимы – те же, что и раньше,
Метут, сверкают по земле...
И, может, им лишь видно дальше,
Что ждёт нас всех – в грядущей мгле.


31 октября 2020