Заика

И однажды я грубо заикался,
вы упали в синем шезлонге,
подтолкнули к перевороту меридиана-тихого острова
говорить, но твои глаза ищут, где
Дети прыгают через песчаные дамбы отелей и волнуются
охранник и его собака. Торжество
сдача любви, пылающей из истории,
как ножницы этого пиро-портного яркий рёв,
сокращение "казны бедны"».

Вы начинаете ослепительный кашель
и оправиться с "Эмерсоном?" Да, этот виновник
всё это время для меня в новинку, как и в Бостоне
Обычное, когда мы ждали в мусорном огне осени
и чувствовал, как соль движется с Атлантики.
*
And I once brute and stammering to
you toppled in a blue beach chair,
pushed to the meridian-hush island coup
talk, but your eyes search out where
children leap hotels’ sand dams and worry
the guard and his dog. The triumph of
surrender, of love flamed from history,
like that pyro-tailor’s scissors bright roar,
reducing the “treasury of the poor.”
You sputter into a blinding cough
and recover with, “Emerson?” Yes, that culprit
all along, new to me, so was Boston
Common when we waited in the trash fire of autumn
and could feel salt driving off the Atlantic.
*
Айшин Хатчинсон