Нет времени у времени

Что родилось раньше, чем на свет появился первый младенец? Кого не задобрить златом, и не напугать оружием? Против кого Господь послал на Землю своего единственного сына?

Правильный ответ на все вопросы один: это обо мне.

Давайте знакомиться: меня зовут Смерть. Для меня много имен придумывали люди: Жнец, Пожиратель душ, Ничто, Морана, Танатос, Аид, Геката, Всадник смерти, Анубис, Осирис, Морриган, Кали... Вы еще не устали?

От такого разнообразия наименований меня, смысл существования вовсе не меняется – вы всё равно все смертны.

Новый день. Сегодня забирала душу разбойника, что ограбил подводу местного лесника. Подлец похитил последние гроши бедняка и пустился наутек. А чтобы замести следы, тать пошёл ручьем. И один из камней под ногой качнулся. Секундой позже мерзавец упал лицом вперёд, грудью на булыжники. Лопнула печень. Умирал он долго и болезненно. И я его не торопила: он всё это заслужил.

Ещё один день: сегодня ночью умирал старый солдат. Он добился почёта и уважения своей отвагой, доблестью и решительностью. Офицер уходил ко мне во сне – тихо, спокойно и торжественно. Он тоже заслужил это.

Очередной день: на руках седеющей матери, корчась в муках от боли в почках, умирает единственный сын – мальчишка восьми лет со светлыми, как пшеница, волосами. Мальчику было плохо, но матери было ещё хуже: от бессилия мысли в её голове путались, сердце билось в бешеном темпе, а глаза застилали слёзы.
– Я не могу его забрать: так неправильно! Ещё слишком много подонков живы! – Вскинула я голову к небесам.
Ответом была тишина.
– Давай позже. Ты же видишь – они оба страдают. Так пускай еще поживет.
И снова тишина. Лишь в отсутствие звуков я расслышала, что мальчонка успокоился.
– Быть может... – Нет, его имя до сих пор было в моём списке не перечеркнуто. – Неужели... Спасибо, большое спасибо!

Знаете, кто думает, что Смерть – это безликая коса, рубящая всем головы направо и налево, глубоко ошибаются. А может быть, вовсе нет. Нам с вами не дано знать правды.

Но всё же: Смерть, где твое жало?!