Свету все равно, куда светить. Жизнь — пустой коридор.
Сколько стихов ты написал на свой двадцатый год?
Чрезвычайно мало. Не вини тропинки жизни, широту искусства.
Чрезвычайно мало. Не вини других за все, что пусто.
Столб кудрявых букв напоминает тебе о пропорции
Своего места к обществу, любого тела к космосу.
Посреди бела листа настрогай обо всем, что кончится.
Напиши обо всем, что хочется,
Что ты никогда не получишь, даже если халтурить
В искусстве, а не в движении. Господи, что за бредни.
Зима близко. Стряхни на неё пепел. Покурим.
Упавшее время на бесконечность— стихотворенье.
***
© Copyright: Урачаев Михаил, 2020
Свидетельство о публикации №120103103722
Свидетельство о публикации №120103103722
Рецензии