Поскрипит от ветра береста.
Поспешит заиндевелый вечер.
Загрустит калитка где-то там,
не дождавшись встречи.
Повиляет пёс хвостом,
нос уткнувши мокрый в колени,
будто скажет: Погоди, постой,
заходил сюда, один нездешний.
С деревенских? Непохож.
С городских. Столичных.
Так и живем, хорошо ли плохо?!
Нет ничей в том вины,
только, горько, горько...
поскрипит от ветра береста
© Copyright: Галина Би-Локур, 2020
Свидетельство о публикации №120103102673
Свидетельство о публикации №120103102673
Рецензии