Жизнь- это боль

Жизнь- это боль и если ты проснулся и у тебя ничего не болит- значит ты умер!
Вот так и я каждую ночь умираю и каждым утром оживаю. Боль бывает настолько беспощадна, что всякий раз хочется наложить на себя руки, но это грех и Бог не примет такого в свою обитель.

 Именно боль и порождает во мне вдохновение и возможность писать стихи. Я не знаю почему именно стихи, но после написания приходит, хоть не надолго, но лёгкое облегчение.
Как будто я делюсь с неким неизвестным, незримым читателем своим горем и он берёт на себя часть моей беды.

 Но беда, как говориться, одна не ходит. Пришла беда- отворяй ворота!
Давно известно, что больные люди никому не нужны: ни родственникам, ни знакомым, а уж тем более любимым людям. Вы скажите: " Да какие это любимые, любимые идут с твоей бедой до конца, каким бы он ни был..." и в этом я с вами полностью согласен. Но жизнь всё расставляет по своему.

 Была и у меня любимая женщина, но её постоянно раздражало моё состояние. Я понимаю, что молодой, полной жизненной силы женщине хочется жить в полном смысле этого слова. Так сказать брать от жизни все прелести и удовольствия, а тут я со своим крестом. Болтаюсь на нём каждый день и не снять меня с него никак. Остаётся только ежедневно скорбеть, угнетая свою истинную природу, отказывая себе в радости полноценной жизни.

 Вот она и не выдержала и ушла от меня, оставив меня наедине со своим горем. Значит не любила, хотя и клялась в вечной любви до самого гроба...

 Вот пришла поздняя осень и я в окно вижу, как опадает листва с деревьев, как летят перелётные стаи в тёплые края, как безутешно пустеет сад, в котором мы так любили когда- то гулять...

 Осень- пора обострений и я не люблю ни осень, ни весну, хотя их считают порой самого сильного вдохновения, так как это время влюблённости. Я люблю её по прежнему свою неверную, жестокую.
Признаться я ей в этом могу только в стихах, теперь только в них. Мне не известно читает она эти письма или нет, да это уже и не важно.

 Я чувствую, что скоро всему этому наступит конец. Я всё чаще смотрю на дальние горы, мне так хочется вместе с перелётными птицами улететь туда, к синим вершинам. Может быть там моя душа обретёт вечный покой и свободу от всех проблем.

  С каждым днём я слабею и теряю волю к жизни. Не унывай, борись- скажут многие, но жизнь пуста без любви и вечный бег по кругу очень сильно утомляет.
Видимо так хочет Бог, чтобы я мучился бесконечно.