Федоту до лампушки ковид.
Закалки былинной Федот.
Слоня на бегу остановит,
в горячую бабу войдёт.
Лицо в гуталины макая,
он - Рэмбо вражине любой.
И радость деревне какая,
когда наиграет губой
шопенов и прочих прелюдий, -
семь нот помянув, как одну.
Сойдутся и кони, и люди,
копытца пред ним подогнув.
Забудут чуму и холеру,
чахотку, чесотку, герпес.
И тем восхитившись не в меру,
отправятся за руки в лес.
Брататься с ветлой и берёзкой,
свиваться с лимонником в нить.
И в шишковой россыпи жёсткой
с разбегу себя находить.
Не помня - зачем там и кто там,
как звался и годик какой.
Так мир исцелится Федотом,
как лечит священной рекой
геройские раны сипая
прозревший индийский народ.
Лишь в центре картины скупая
Федотом слеза изойдёт.
Угрюмости треснет короста,
смягчится улыбкой чело
о том, как до жалкого просто
искусство опять подмогло.
Тот Федот
© Copyright: Ванька Бездомный, 2020
Свидетельство о публикации №120103009385
Свидетельство о публикации №120103009385
Рецензии