41. 40 или дурак дураком

Я один, как и все, в этом мире.
Привычно совсем, хоть давно он меня утомил.
Эти люди, как времени дыры.
И, конечно, порой чтобы встать я не знаю где взять этих сил.
Я не верю в портреты.
Нетленные трупы.
Ни в ладана дым.
Ни в звенящие крики.
И в шкафу моем судеб скелеты.
Висят.
Я не знаю мне с ними,
что делать.
Они будто нити.
Одна паутина событий.
И я словно немой.
Не могу объяснить.
Никому.
Ничего.
Никогда.
Хоть и ангелов с бесами видел.
Смерть не там, где все думают.
Да и не там этой жизни живая вода.
Хоть кричи, хоть молчи.
Не прошу мне ни знать.
Не прошу мне ни жить.
Или жить.
Ничего.
В этот раз уже 40.
Ручьи.
Этой жизни моей и чужой на каких то...глазах.
Не сужу я давно никого.
Равнодушен, но тошно внутри.
Не могу просто так я смотреть, когда губят живых
 ради мертвых.
Никак.
Не привыкну.
И вновь закричу:
ну смотри.
Это видно же всё.
В никуда закричу.
Никому.
Как всегда я один и всё тот же
дурак
дураком...)))