Мне ломали хребет за Уральским хребтом,
не оставив ни шанса на торг.
Я старался не думать, что будет потом.
Были руки шестёрок, верёвка и морг.
Я лежал и слепыми глазами глядел,
как для фотоотчёта снимали мой труп,
Как анатом-мясник, чтобы скрыть беспредел,
с корнем вырвал кадык мне, пришив подбородок к нутру.
Как отца не пускали, как врали в СИЗО,
Как следы заметали, как прятали крыс –
магомедов, асланов и прочих резо.
Как “комсорги” гульбанили - пьяные вдрызг.
Мы тряпичные куклы в руках образцовых помрежей.
Всех, кто лучшие роли исполнил, глава балаганчика -
как арийский портной - на перчатки порежет.
Но не сам – руками амбала-хачика.
На продоле всё тихо. До нового политзэка.
Зорко зыркает камера за шантрапой.
А на воле неясен расклад. Там тайм number second:
справедливые руки кастеты несут партизанской тропой.
Баллада о руках
© Copyright: Игорь Шестаков, 2020
Свидетельство о публикации №120103008056
Свидетельство о публикации №120103008056
Рецензии
