Повезло мне без песни родиться,
В бессловесной прожить тишине,
Но поэзии хрупкая птица
В сорок шесть достучалась ко мне.
Не ждала она правильных строчек,
Не алкала от форм новизны.
Лишь дарила бессонные ночи
Отраженьем внезапной весны.
Это правда, я соткан из лени,
Да, пишу я стихи на бегу.
И сквозит в моём ритме Есенин:
Не у Байрона ж тырить тоску!
Зачастую неровно, срываясь,
Моей рифмы идёт перестук,
И мелодики нервная завязь
Выдаёт неположенный звук.
Не считаю количество гласных,
Удареньями подло грешу,
И в слова, без того не прекрасные,
Я абсцентные нотки вношу.
Мне простите инверсии наглость,
И невнятный порой разговор:
Не пишу я, чтоб кем-то читалось.
Ради денег, для славы, на спор.
Я пишу, когда клюнула совесть,
Когда криком – души недо*б.
Не рядите мне классики строгость,
Моя муза – отчаянный стёб...
Доброму критику
© Copyright: Леонид Факеев, 2020
Свидетельство о публикации №120103007525
Свидетельство о публикации №120103007525
Рецензии