Октябрь свой путь, уже почти отмерил...

  ( посвящается не признанным и не известным поэтам).

  Октябрь свой путь, уже почти отмерил,
  Ушла его унылая пора
  И вот ноябрь, во все стучится двери,
  А с ним уйдет и осень со двора.

 
 Осенний вечер быстро наступает,
 В предзимье, все короче день,
 Луна на небе звезды зажигает
 Все дольше вечер и длиннее тень.

 У поздней осени, свое очаровань(и)е
 И вечная, простая благодать,
 Зимы уж слышится холодное дыхань(и)е,
 Морозец легкий, о себе даст знать.

 Каким уж дивным было бабье лето.
 (оно успело нас теплом согреть),
 А в осень позднюю, в уныние одету(ю),
 Как хорошо у печки посидеть.

 В избе тепло, уютно, сухо, тихо,
 Лишь ходики размеренно стучат,
 А за окошком, ветер воет лихо,
 Да первый снег, ласкает беглый взгляд.

 У печки теплой, сладостно вздыхает,
 В пиджак потертый, старенький одет,
 Под вой метели рифмы подбирает,
 Никем не признанный, пока еще, поэт.

 Его подруга - старая тетрадка,
 Его душа - двухрядная гармонь,
 Он пишет песню, а в душе, так сладко,
 А свет дает, поэзии огонь.

 Пиши поэт, пусть даже осуждают:
 - "Уж лучше пей, но песен не пиши",
 А что в тетрадке? Люди ведь не знают,
 Там дух его израненной души.