Из праха взятый, в прах ты возвратишься...

* * *
Из праха взятый, в прах ты возвратишься,
Как будто за билет не заплатил.
Ты никогда уже не повторишься,
Оставшись в одиночестве могил.

Но и не растворишься никогда –
Изменятся лишь статус и среда.

И всё, чего за годы ты достиг,
Всё, что казалось ярким и бесценным,
На самом деле не имело цели,
Как детский неприкаянный тайник.

Как будто с сентября до сентября
Всю жизнь свою ты жить учился зря.

И стоило ль тогда на грани риска
Ходить, сбивая ноги до крови,
Сто лет прожив без права переписки,
Без права счастья, истинной любви?

Ты что-то очевидно упустил.
Но что это – понять нет больше сил.

А ведь была же версия сначала…
Соскакивал же атеизм с резьбы.
Продуманность природы удивляла,
Тем более – продуманность судьбы…

Жизнь иногда логична, как сюжет –
Так неужели автора здесь нет?

Истории рассказывали люди…
И книги попадались иногда…
Иль сам вдруг ощущал, что дальше будет,
Как будто кто подсказывал тогда.

Кто помогал тебе и кто хранил?
Как будто режиссёр здесь всё же был…

Он ставит пьесы, он рассказы пишет,
Он может всё, Он ждёт тебя к Себе,
Чтоб у тебя дознаться, чем ты дышишь,
И что нарисовать тебе в судьбе.

Воспользуйся возможностью такой!
И счастье слепишь в Божьей мастерской.

21.09.05