Где ты, Муза моя, пустозвонница,
с балалайкой в четыре строки?!
Балаболка, мечтая запомниться,
ты хотя бы пером не скрипи.
Глянь - кольцом по душе накарябала:
«Здесь был Шура» - а дальше-то что?!
Для стихов - незатейлива фабула,
а каракули кровью - не в счёт.
Все скрижали банальны, как прописи.
От резца остаётся лишь пыль.
С языка на бумагу слог просится,
да не всякому строчками плыть.
Наше дело - в два пальца посвистывать.
Не сложилась гармошкой судьба.
Не гонись, моя Муза, за Истиной.
На губах поиграй... до Суда.
Подыграем кичливым Архангелам:
трубадуры они али как?
Ты слова не глотай - а отхаркивай:
не пристало Поэту алкать.
В горле встанет, как кость, твоя песенка.
Поперхнётся на рифме душа.
Что ж ты голову, Муза, повесила?
Подурачься! Часы все спешат.
бла-бла-бла...
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120103002546
Свидетельство о публикации №120103002546
Рецензии