догонялки

мне где-то около четырёх.
есть во дворе глупый весёлый мальчик,
то он вчера в песочницу нашу лёг,
то вот сегодня сел на дорогу, плачет.

мама сказала, я леди, а значит, я,
зная как буквы личный устав стратега,
села на корточки, робко его обняв…

ну, а потом мы начинаем бегать.

мне уже пять, он стал выше, но всё дурак,
бегает то от меня, то опять за мною,
мне очень нравится, что происходит так —
от остальных я это, конечно, скрою.

мне уже восемь, я взрослая мадмазель,
юбку поправлю, гольфики и косички,
он пролетает мимо, шумит апрель,
следом бросаюсь, вспыхнув совсем как спичка.

скоро шестнадцать, а я с головой учусь.
скоро экзамены, он не ведёт и ухом,
я поступлю в какой-то хороший вуз,
пусть и сидит, будет какой-то кухарь!..

пусть и сидит, смотрит себе в экран,
не замечая взглядов, намёков, пассов.
видно, подход протоптан, проезд поган,
вряд ли он стоит всех моих глупых плясок…

стоит, не стоит, сердце стучит как зверь,
загнанный в сотни клеток, больной и тощий.
знаю, что чувствую, только вот смысл теперь?
нам ведь обоим будет с молчаньем проще.

это не догонялки, а просто так,
способ общения, способ убить полжизни,
он на меня спускает своих собак,
я на него спускаю свои капризы.

мне восемнадцать, так я за ним гонюсь,
словно мне в спину дышат большие волки.
он опять дразнится, я уже не смеюсь,
я в этой гонке больше не вижу толка.

мы так набегались: каждый душевно пуст,
пусть нам и кажется, что до конца немного.

если меня догонишь — то я сдаюсь,
если же я — своей уходи дорогой.