Наедине с собою

Бывают такие ситуации, когда человек не может говорить о самом важном, о всём том безумии, которое творится с ним, но что более страшно - с тысячами людей, вовлечёнными во всё это. В связи с этим всем деформировалась речь, стала местами бессвязной, местами неверно передающей содержание, а местами и вообще полной смысла.
Логика утеряна, но не смысл, не содержание. Оно скрыто, вольно или невольно.
Мир не сможет оставаться таким, он непременно изменится. Тому есть все предпосылки.
Былая структура власти, способы её одержания рассыпятся. Но не просто это будет, не просто...

Сотни тысяч людей, говорили о том, о чем и я... И если мне есть что сказать нового, то оно было сказано в пустоту или ещё куда-то, а сейчас повторяться нет сил. Измотан. Измотан я не тем, чем должен был быть измотан.

Должное... Эх, если бы чувство должного и стремление к оному было бы у большинства сильней, чем ощущение данности, фиксация на ней, смирение с ней.

Видимо чувство должного преобладает лишь у героев или дураков...

Раньше чтили героев, слагали о них повести, относились к ним с большей серьёзностью, а сейчас? Что сейчас? Эх... Ирония, построения, метаирония. Последняя, кстати, мне видилась спасением сперва, а затем полным безумием и разложением человеческой основы. Сейчас же не знаю. Ничего не знаю.

Осень. Будет ещё зима, лето...

Будут перемены.

Этот текст больше о состоянии духа человека, передает кое-как его состояние, будучи лишённым того содержание, которое так хотелось бы донести. Которое так хотелось бы открыть, добыть и донести.
Благое содержание, несущее пользу. Бесспорную.

Кому-то не дают быть даже бомжом. Это ужасно и это пройдёт.

Мысли, мысли... Как сложно их выражать, но не выражать совсем ещё сложней. Хотя...

Надо подумать.