Русскому паспорту 400 тысяч лет

Пишу о несчастной любви,
разбитой о берег Рибейра.
Иберию всю исходил,
но нет мне дороже, я верю,
брусчатых её мостовых,
мостов и одной винодельни,
а всё потому, что есть ты.
А я был алкаш и бездельник.

Я шёл, пресекая порты.
Я кушал икру и рогалик.
Мне всюду мерещились Вы,
в саду ещё нет ни Италий,
ни Франций, а он уже был,
по морю ходил уже с Нею -
в любви - невесомости плыл…
Достану и тут же робею…

Когда посещал Гибралтар,
и в Порто гулял по курорту,
целебный вдыхая нектар,
я пробовал, vinho do Porto…
Советский я пил Солнцедар,
гораздо дешевле и слаще.
И тот же лечебный удар,
и порция та же, разяще…

Близ города Торриш-Новаш
в одной из пещер Ароейра
нашли чей-то череп не наш,
а рядом красавица Вера.
А с ними ребёнок лежал,
в пещере - какая-то пища.
У мужа наточен кинжал.
И возраст 400 тысяч…

А рядом в порту моряки
судьбу обсуждали находки.
Его представительный вид,
и платье красивой молодки…
Нашли один клык и моляр,
дорожную серую юбку,
мальца гардероб и футляр,
и кости курительной трубки.

Тогда-то я понял, что есть!
Есть версия - паспорт и Порто.
И корень зарыт, где-то здесь.
Натужно забилась аорта…
Страна от портвейна пошла!
А с Portus Cale и, до - галлий.
Столица портвейна - Она.
Пролива и всех порт-у-галий.

По имени - вина Шампань?!
Я сделал открытие даже…
Шил юбку… ах, серая ткань…
Близ города Торриш-Новаша.
К вину взял тарелку сыров.
И дух её русский на сыре…
Нет в мире приятней духов.
Нет сыра прекраснее в мире!

Как твёрдого нету вина.
Как сыра нет полусухого?
Куда не зайди - всё она…
Прописка с amore, алькова.
Я в Эбро купался реке…
Копал я по всем Пиренеям,
и паспортом алым в руке…
Спасибо приезжим евреям.

Скажу я пароль: pas-sa-port,
и всюду меня пропускают,
в латинские pas-s-er - проход
по-русски иду, я-то знаю!
Нашёл её паспорт, шабаш!
В пещеру зашёл - Ароейру,
близ города Торриш-Новаш.
И рядом красавицу Веру…

…Я вышел с бокалом вина.
Глоток пригубил vinho Porto…
Какая же была… СТРАНА-а-а…
Ни пуха… Идите вы к чёрту!
Сейчас бы лежал, да и млел.
У нас подрастал бы сынишка…
Я б Веру любил и жалел.
Дорожная юбка, винишко...

Мне снились быки portugaliey,
и море, и галечный пляж,
и шорты, и даже сандалий,
что жёлтый забыл с корабля…
Но стал мне дороже паспОрт,
к которому рифмы-то нет…
Любовь превращается в спорт.
Я «пас» не сказал бы в ответ.

Пасуй же, товарищ, без «ера»,
близ города Торриш-Новаш.
Ты нас покидаешь, а Вера?
Прощай, португальский алкаш!
Еврейский алтарь Гибралтар,
и возраст 400 тысяч,
от нас не зависящий дар:
по-русски был паспорт написан.

Близ города Торриш-Новаш,
я вдруг осознал, что я русский!
И башни, и город был наш.
И воздух морской Питербургский…
И парень с руками портной,
что шил Вере серую юбку,
был самый фартовый, потом,
курил свою старую трубку…

С Буяна им пушки палят,
Любовь разгорается снова.
Я понял в конце октября,
что там ударение нОваш…
Вот так я нашёл сам себя.
Любуясь на Торриш Залива,
на паспорт на свой сиротливо…
Графу вот убрали, а зря.

* Паспорт называется паспорт потому
https://proza.ru/2020/10/29/1283
пояснения в Прозе.ру

29.10.2020, СПб